Жилкина Е. «Город мой, город на Ангаре». Стихи иркутских поэтов // «Иркутск. Бег времени»

Жилкина Елена Викторовна (1902, пос. Листвянка Иркутской области – 1997, Москва). Член Союза российских писателей. Автор книг «Верность» (1943), «Парус» (1963), «Сентябрь» (1966), «Заморозки» (1986), «Синие снега» (2003) и др.

Стихи о городе

О городе своем пишу стихи.

Он этого заслуживает, город.

Мне каждою снежинкою он дорог,

пусть улицы его вечерние тихи.

 

Пусть говорят: «Масштабы, мол, не те...»

А у меня к нему такая нежность

от этой запорошенности снежной,

летящей где-то в стылой пустоте.

 

Бывает, я среди домов брожу,

ищу свое в их новизне неброской,

уже упрямо в эту землю вросшей...

Иду.

Смотрю.

И душу отвожу.

 

Как в юности, когда легки шаги,

а в ней рассветы, вечера и полдни...

И, как тогда, все добротой заполнив,

со мной здороваются земляки.

 

Глаза их цвета городской зимы

узнаю сразу – так они приметны,

своею откровенностью приятны,

а потому забудем разве мы

 

тот перекресток, где за ЗИЛом гордым

бежит поземки белая река

и нет спасения от сквозняка,

он до костей пронизывает город.

 

Здесь все до благодарности мое.

Все как-то по-особому знакомо:

от праздничного флага у горкома

и до глотка воды ангарской –

все мое.

 

***

Почему оно уйти не может –

дверь открою,

распахну окно,

наяву и в снах меня тревожит,

в непогоду мучает оно?

 

...Берег и сейчас мной не забытый,

брошенные наземь якоря...

День как день,

ничем не знаменитый.

Выпал снег. Начало октября.

Парохода маленького остов

в снежных пятнах стынет у горы,

холодом пронизанный мой остров,

живший у истоков Ангары.

 

Белое предзимье за стеною.

Печь топлю.

Мне зябко и теперь...

А была она тогда одною,

лишь одною из моих потерь.

 

Времени, несущегося ветром,

не уносит день тот никуда,

все стоит меж заберегов светлых

темная-претемная вода.

 

И летит через года тот камень,

далеко закинутый с руки.

 

Может, и печаль когда-то канет,

и исчезнут по воде круги.

 

Я принимаю шторм

Александру Вампилову

—    Примите шторм,

– мне в телефон кричат,

я слушаю

и радуюсь, и верю.

А ветер вдруг

без стука, сгоряча,

в мой тихий дом

распахивает двери...

Я не боюсь

разгневанных ветров,

бросаюсь с ожиданьем

к ним навстречу,

они взорвут

молчанье вечеров,

упругий плащ

накинут мне на плечи.

Какая свежесть

разлита кругом!

Я к грозным тучам

выхожу с доверьем,

ловлю

летящих капель дробный звук

и слышу,

как сражаются деревья.

Я вместе с ними

этот воздух пью,

и каждый шаг

мне достается с бою...

Я никогда

теперь не уступлю

предательскому подлому покою.

Моя любовь,

тебя не знаю я,

с лицом открытым,

ты такой лишь снилась.

Как не похожа ты

в неистовстве дождя

на ту,

что в комнатной тиши таилась.

.Врывайся, вихрь,

я не задерну штор,

не спрячусь в страхе,

не забьюсь под крышей!

Ты слышишь, жизнь,

я принимаю шторм,

я принимаю шторм,

любовь,

ты слышишь?