Варламов Е. «Город мой, город на Ангаре». Стихи иркутских поэтов // «Иркутск. Бег времени»

Варламов Евгений Петрович (род. в 1946 г. в с. Дубровицы Подольского района Московской области). Член Союза писателей России. Автор книг «Спасенье» (1968), «Осенние игры» (1978), «.И до. и после.» (2010).

Из цикла «Плачи»

1

На Воскресенье Вербное жена

в Богоявленскую у бывшего обкома

пошла святить, да там и спохватилась,

что веточки свои забыла дома.

 

Но, хорошо, какой-то паренек

своею вербой с нею поделился –

и подивился, как у ней из глаз

и брызнули, и окропили церковь...

 

Ведь наш сынок, наверно, тех же лет –

а все не так, и все не по нему...

да и меня Господь не вразумил...

 

Татьяне Кулаковой для роли из «Последнего срока» В. Распутина

Хороша была роль – в ней Мирониха ищет корову.

«Заблудилась скотина. А вона – медведь за хребтом!» –

И напевно и складно, а то и неладно –коряво

причитает она своим скорым старушечьим ртом.

 

Ой, хорошая роль!.. – Но себе я сыграл бы корову –

забодать бы медведя, пока он меня не задрал,

задарма и дурея моею дымящейся кровью. —

А и в страсть помычу, оглушая свой набожный страх.

 

***

Саше Матвеенкову

Год до обносков тоски был изношен,

слух – на вранье и на сплетню проверен...

Ты объявился – обвеян, обветрен...

Город притих перед праздником нашим.

 

С «было пропавшим» по городу кружим,

с «было пропащим» – по лужам, по слухам.

Дабы воздеть и воздать по заслугам хватит –

не хватит стаканов и кружек!?

 

Кружатся головы. Кружится город.

Круг наш людьми и людьми обрастает.

Как обрастает – так и растает, –

нам ни к чему расставаться так скоро.

 

Сентиментальны – чтим свои даты,

дни наших встреч почитаем особо,

к черту печали! – Вместе и оба!..

Что ж пропадал ты! Где пропадал ты?

 

Было: знобило душу и тело,

а в изголовье – измены бессменны.

Что нам за дело! – Нынче бессмертны,

Даст Бог, надолго. – Это и дело!

 

***

Я говорю: твоя взяла, февраль,

хотя есть мера злу – ты на исходе.

Сосульки грыз и объявлял аврал –

безбожно врал о раннем ледоходе.

 

Потом я сдал... Но вот они светлы,

прозрачны стали утра, окна, стены...

Что, милая? – Мы все-таки свели

концы с концами, как дурные сцены

 

в унылой драме сводят... И давай

благополучно говорить о лете:

ты обстоятельно вопросы задавай

про перелетных. Кутай ноги в пледе...

 

А я – про отпуск. – Право, не пора ль?..

Ах, оттепель, послушай эти речи!

Какой там ледоход, когда февраль!?

Но ведь тропа протаяла у речки!..