Дмитриевский В. «Город мой, город на Ангаре». Стихи иркутских поэтов // «Иркутск. Бег времени»

Дмитриевский Валерий Викторович (род. в 1952 г. в Горьком (Нижний Новгород). Член Союза писателей России. Автор книг «Воспоминание о настоящем» (2006), «Сле­пой дождь» (2010).

Иркутск

(отрывок из поэмы)

Проследуем теперь куда-нибудь

от Тихвинской все дальше до окраин,

а чтоб не утомителен был путь,

опять в машину времени сыграем.

 

В гостиных обсуждает свет с утра,

не к месту вставив что-нибудь по-русски,

какой блестящий, пышный бал вчера

дал губернатор Муравьев-Амурский.

 

Телеги на булыжных мостовых,

тяжелый шаг стекольщиков и прачек,

толпа зевак, свистки городовых,

и в лавках не один алтын потрачен.

 

Вот город в заводских гудках осип,

и мимоходом, в спешке окаянной

стальной рукой обнял его Транссиб,

стремясь через просторы к океану.

 

Какие имена он сохранил!

Здесь декабристы шли печальным строем,

здесь Чехов проезжал на Сахалин

и улицы за это удостоен.

 

Здесь упокоен бережно в ларец

святитель Иннокентий, чуждый тлена,

и Шелихов, неистовый купец,

на Знаменском дворе лежит смиренно.

 

А вот пешком прошел (прервем игру)

не полубог и каждому доступен,

не льстящий ни народу, ни двору

наш Валентин Григорьевич Распутин.

 

Пусть город изобилья не снискал,

не будет интерес к нему исчерпан.

Отсюда – все дороги на Байкал,

к его легендам, омулю и нерпам.

 

А мы по длинной улице пойдем

и километры мужеством поборем,

пока не повстречаем водоем,

нескромно называющийся морем.

 

Тут, резко оттолкнувшись от горы,

уже незнаменито и рутинно

началом бед и славы Ангары

перехватила горло ей плотина.

 

***

Красный клен в испуге вздрогнет,

рассыпаясь на ветру,

фонари уронят огненные слезы в Ангару,

дождь прольет на плечи жалость,

треснет в лужице стекло.

Что-то осень задержалась, что-то лето допекло.

 

Скучен мир вечнозеленый, как кисельно-млечный рай.

Так пойдем же вслед за кленом,

не страшась ступить на край, –

там, где бороды повесам окуная в серебро,

сунет осень тихим бесом острый ножик под ребро.

 

Мост подковою повиснет, раздвигая берега.

Есть конец у всякой жизни – тем она и дорога.

Утро встанет молодое, и, морозом опален,

Над дымящейся водою вскинет руки черный клен.