Филиппов Р. «Город мой, город на Ангаре». Стихи иркутских поэтов // «Иркутск. Бег времени»

Филиппов Ростислав Владимирович (1937, Арсеньев – 2006, Иркутск). Член Сою­за писателей России. Автор книг «Завязь» (1964), «Сосновая провинция» (1969), «Я к вам с друзьями» (1972), «Пятьдесят превосходных стихотворений» (1994), «Красная сот­ня» (2005) и др.

Иркутск (из поэмы «Москва – Чита»)

Опять Иркутск. Опять. И кстати –

перевести в полете дух...

привет, старинный мой приятель!

А может – друг? Не скажешь вдруг...

 

Уж так живу – не забываюсь.

Как научили, как могу:

в друзья нигде не набиваюсь,

но и от дружбы не бегу.

 

Мне лишь одно давно противно –

как делят, не томясь душой:

мол, тот далекий, тот интимный,

тот старший друг, а тот – большой.

 

Не дружбу вижу тут, а службу,

где рангам зреть и спеть дано.

Уж если стоит мерить дружбу,

то лишь годами. Как вино!

 

Иркутск, Иркутск... Я в нем, как дома,

мне с ним теплей и веселей.

Мы с ним не шапочно знакомы,

а прямо с юности моей.

 

В те дни он лишь за партой школьной

давать нам спуску не хотел.

А в остальном для воли вольной

Не ограничивал предел.

 

Он нас гонял по стадионам,

на лыжах ставил в декабре.

Садил на лодке плоскодонной

и уводил по Ангаре.

 

Он заставлял нас быть постарше,

когда и летом и зимой

влюблял до слез в девчонок наших

любовью первой и земной.

 

И, наши споры понимая,

он прекращал кулачный бой,

как только первая, немая

текла кровинка над губой.

 

И слыл тогда он щедрым очень,

своих запасов не таил.

Он нас на улицах из бочек

икрой и омулем кормил.

 

Варил кисель из облепихи,

держа под окнами тайгу.

Он был не громкий и не тихий,

не выделялся на кругу.

 

Хотя совсем не за досуги,

а за напор в делах земных

имел немалые заслуги.

Да кто же нынче-то без них?

................................

Иркутск... И мне, когда я ногу

занес, чтоб выйти за порог,

он счастья дал на всю дорогу.

Не пожалел. Не приберег.

 

А кто от счастья не шалеет,

кого в поэты не влекло,

когда черемуха белеет,

как будто лебедя крыло!

 

Живу. Стихами занимаюсь

И с этим счастьем дорогим

и торжествую я, и маюсь,

и не могу расстаться с ним.

..............................

Мне было молодо повсюду,

Но прежде все-таки всего,

Иркутск, тебе обязан буду

за взлеты духа моего.

 

***

Крестовоздвиженская, белая!

Да будет вечен твой узор...

Его, видать, рука несмелая,

Осмелившись, внесла в простор.

 

Она как будто опасалась,

Творя, природе помешать.

Ей, доброй, может быть, казалось,

Что грех природу украшать.

 

У этой творческой несмелости

Хватает силы с давних пор

Каменья из окаменелости

Перерождать в живой узор.

 

Смотрю – и светом душу потчую,

Не устаю благодарить

Того, кто смог такую прочную

Из камня хрупкость сотворить.

 

Искусство – редкая возможность

Соединять без суеты

Два мира – слабость и надежность –

В просторах русской красоты.

 

***

Иркутск – графичен. Словно стая

птиц на снегу. И я привык

к изгибам храмов, веток, ставен

– то плавных, то, глядишь, кривых.

 

И эта строгая графичность

мне позволяет различать:

вот дом. Вот дерево. Вот личность

. Вот Каин. Вот на нем печать.